Когда мысли рождаются снова и снова,
Как волны, что бьются о край берегов,
Они то спокойны, то резки, то новы,
То тихие шёпоты, то крик богов.

Они заплетаются в узоры словес,
То светлые, тёмные, резкие, нежные.
Бегут по страницам, как следы на песке,
То чёткие, то — почти безнадёжные.

И снова круги — без начала, конца,
Как эхо, что множится в чаще сознанья.
Но в этом потоке, в этом хаосе сна,
Рождается искра — стихотворное знанье.