У винных ягод пыльный вкус
И запах зноя…
Мне пальцы пачкает. Боюсь,
Что не отмою:
Инжирный сок чернильно густ
И фиолетов.
Затмение мыслей, ступор чувств,
Шуршит либретто.
Бездумно перламутр ногтей
Пятная краской:
В хитросплетение ролей
Смотрю с опаской.
Страничку не перелистнуть –
Финал понятен.
Лишь типографской грязи муть –
Цепочкой пятен…
Мартышкой в зооуголке
Жизнь-растранжира
Сожмет в застывшем кулаке
Лоскут инжира.
(Ю.Безуглова)